Lange kalte Finger steuern Gedanken.
Vergangenheit packt Dich; eiskalte Hand.
Des ganzen Tages Zerstreuung dahin.
Sandtrockene Kehle,
leichenblass
Der Wecker, der Morgen.
Geschafft, zur Arbeitstrist
Diese Mühle zum Glück schlaflos ist.
© Patrick H.
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